Contos, crônicas e notícias.

O converseiro.                É impossível imaginar ou conhecer um povoado  no interior em que não há algum causo que tenha como cenário um poço. No nosso pequeno vilarejo que chamamos de Bom Lugar, localizado entre os povoados  Pontal e Marinho, tínhamos como fonte de abastecimento durante a estiagem o "poço de Vito". Antes de falar do poço, vou chamar a atenção para o seu dono. Vítor era um senhor muito enigmático, diziam que ele andava sobre brasas e não se queimava,  passava descalço por cima de forno de assar farinha mesmo quando estava quente e saía sem uma queimadura na sola dos pés. Quando amolava o patacho, para saber se estava bem afiado, ele testava a ferramenta na palma da própria mão, simulando um corte. Eu o chamava de vovô porque ele era pai de Maria, uma senhora que eu carinhosamente chamo de mãe, pelo fato dela ter cuidado de mim quando estava recém-nascida. Seu "Vito" como nós chamávamos, faleceu com 102 ano...

     A curacanga e os vizinhos espiões.     Nada me fascina mais que ouvir as lendas e estórias das pessoas mais velhas que descrevem tudo com riquezas de detalhes e encantam aos seus ouvintes. Ouço degustando cada palavra como se estivesse ali, presenciando tudo o que estou ouvindo. Na minha infância, havia uma linha tênue que me dividia: o que fazer? ouvir até  o final e ficar com medo ou parar por ali? Não, eu nunca deixei de ouvir, não poderia e não deveria. Já sabia que o terror tomaria conta da minha noite e não adiantava alegar medo, eu sempre era alertada do teor e continuava a ouvir por opção. Das muitas estórias que me fizeram tremer na rede e não deixar meu pé descoberto com medo de alguma mão gélida agarrar, a que mais me causou assombro foi a de uma mulher que virava  curacanga.          Reza a lenda que quando um casal tem sete filhas sem ter tido nenhum homem entre elas, a mais velha deverá ser mad...